:::El lugar para mí:::

Y a mí me gustaba mi trabajo, pienso una y otra vez, así, en tiempo pasado y con la pena metida dentro del corazón. A mi me gustaba mi trabajo, porque pensaba que hacíamos algo bueno por la niñas, que les dabamos amor a ellas y a sus familias, que estábamos ahí para mostrarles nuevas formas de relacionarse y de enfrentar a la vida.

Me gustó menos mi trabajo el día en que no entendí una broma y la otra psicóloga, dijo que yo no me adaptaba a ellas y menos aún el día que llegué a trabajar y habían ocupado mi escritorio en la oficina. Me gustó menos mi trabajo la primera vez que mi jefa le gritó a una niña y me gustó menos todavía la primera vez que me gritó a mí.

No me gustó cuando la asistente social dijo que una de las niñas iba a terminar siendo prostituta igual que su hermana, porque yo no creo que ser prostituta sea denigrante, cuando las mujeres lo eligen libremente, y porque yo creo que las personas tenemos libertad para ser lo que queramos ser, independiente de nuestras familias. Me molesté cuando ella misma dijo que mi Juanita (una de mis niñas) iba a terminar siendo la mantenida de su pareja, porque creo que si es feliz, da lo mismo. Me enojé cuando otra compañera de trabajo dijo que le gustaba como era la Sutanita y ella le contestó que Sutanita iba a terminar embarazada del pololo.

Les contesté todas esas veces.

Mi trabajo me siguió gustando a medias hasta ayer, cuando en medio de una conversación, mi jefa se enojó y me dijo que "Ellas" (mis compañeras de trabajo) no estaban contentas con mi forma y yo caí en cuenta que hablan de mí cuando yo no estoy.

Ese fue el límite. Puedo aceptar sus diferencias, pero ellas no pueden aceptar las mías y además, no son capaces de decirmelo en mi cara, hablan de mí cuando yo no estoy presente.

"No nos sentamos acá a hablar de tí" me dijo la asistente social.

"Pero se sientan acá, cuando yo no estoy, y hablan de mí" le contesté.

Silencio.

Soy el lunar, la oveja negra, el punto de vista disidente y molesto. Ellas se llevan todas bien, todas estan de acuerdo. Yo no.

Ese no es el lugar para mí y me pregunto una y otra vez: ¿Existirá el lugar para mí?

:::Por Amor:::

He estado escribiendo mucho, de hecho, he tenido un año de mucha producción literaria, solo comparable con el año en que me enamoré de mi amigo Colorín y escribí muchos cuentos en su honor, claro que ninguno de ellos era exactamente un historia de "Amor". A mi eso de escribir sobre el amor nunca se me ha dado bien, es una lástima porque mi cuñado dice que la novela rosa es muy apetecida.

Escribir siempre fue mi sueño, pero la verdad es que existen dos tipos de sueños: Los que uno se plantea y sigue para poder cumplir ; y los que uno se plantea como una buena idea a realizar en un futuro hipotético. Escribir para mí era del segundo tipo, algo que era entretenido pesar en hacer, pero que no hacía ningún esfuerzo por en verdad hacer.

En el tiempo que me enamoré de mi amigo Colorín fui muy prolífera, porque escribía pensando en él. Quería que sus ojos me descubrieran a través de mis cuentos, estaba segura que eso iba a hacer que se enamorara perdidamente de mí, el objetivo era claro y mi escritura tenía una musa a quien impresionar. Por supuesto no funcionó de esa forma y Colorín no se dio cuenta que yo existía hasta varios años después cuando me tuvo tendida en su cama... pera esa es otra historia, el punto es que cuando desistí de su conquista, vinieron muchos años de silencio, pensando en una que otra buena historia, que terminaba sus día siendo eso: Un pensamiento de una buena historia.
El año pasado en esta misma fecha me encontré con mucho tiempo libre. Por mi cabeza pasó la idea de dedicarlo a escribir, pero también me pregunté ¿Para qué?, cual era el sentido de gastar todo ese tiempo y esfuerzo en escribir algo que probablemente NUNCA iba a publicar. Entonces, como una visión iluminada vino a mí su rostro.

La primera persona que escuchó mis historias, que me dijo que podía escribirlas, que aún conserva el primer cuento que escribí en mi vida como un tesoro para la posteridad y que ha sostenido sistemáticamente a lo largo de los años que yo DEBO escribir: Mi hermana.

Decidí que iba a sentarme a escribir para ella y por ella, para convertirla en una musa inspiradora, como su admirada Sra. Monet y para honrar la confianza que siempre me ha tenido.

Me senté a escribirle historias, tal y como se las contaba cuando eramos chicas. Me senté aterrada delante de una hoja de papel creyendo que no tendría fuerzas para terminar lo escrito y dejaría a mis pobres personajes botados a la mitad de la historia, como solía hacerlo. Me senté día tras día sin permitir que mis temores le ganaran la pelea a mi imaginación.

Terminé el primero y continué con otro cuento y luego otro más , y sin darme cuenta cómo surgieron en mi cabeza historias nuevas de las cuales me enamoré y el cuento se transformó en el primer capítulo, porque no puedo dejar de contar esa aventura.

Lo que quiero decirles, quizás dándome muchas vueltas, es que no sé escribir de amor, que prefiero las aventuras fantásticas, pero aún así, el amor tiene todo que ver con lo que escribo. Escribo por amor, primero por amor a mi hermana, después por amor a mis adorables personajes y por último por amor a mí, que encuentro en el misterioso espacio de las letras el lugar exacto al que pertenezco.

Como verán, sin amor no tendría nada decir.

Queridos Amigos:

Tengo que decirles que de verdad lo intente. Tomé un libro de Paulo Cohelo y realmente intente leerlo liberada de todo prejuicio. Lo hice porque el sr. en cuestión está en twitter y es bien simpático, según me contó mi hermana que estuvo en un video chat con él, pero no pude terminar de leer su libro. Su voz narradora provoca un instantáneo sopor en mí y a la mitad de la página, ya me he dormido.

De forma tal que ya no habrán libros de Cohelo en mi lista de lecturas, si alguien escribe un post sobre alguno de sus libros, avísenme y feliz paso a descubrir sus historias en la voz de alguien que no me haga dormir.

Cariños a todos.

:::Time it's a Bitch:::

Estoy enojada. Creo que la organización que le hemos dado al paso del tiempo está mal establecida, creo que el tiempo no alcanza para nada y creo que eso de que la vida se pasa en un suspiro es irremediablemente cierto.

Mi mejor amiga de la vida esta de cumpleaños hoy, el sábado me pasé el día y la noche con ella y nuestro grupo de amigos de la vida, celebrando el placer de conocernos desde siempre y continuar teniendo mil cosas que contarnos y millones de motivos para reirnos.

Estando ahí me pareció que fue ayer cuando nos sentábamos en una escalera en la calle a arreglar el mundo la tarde completa, cuando tomábamos leche en lugar de café, cuando ella me pedía que le contara cuentos antes de dormirse y yo le pedía tres palabras que no pudieran faltar en él.

Si hace tan poco tiempo, nos íbamos a jugar pool después de la escuela y "el tío Jony", un malandra de aquellos que nos trataba como hijas, nos enseñaba las mejores jugadas en la mesa favorita de su local. También recuerdo aquella vez en que nos dió por rayar paredes y dejamos nuestra marca de poesías por todas las paredes de la ciudad.

Después vino el mal amor y nació su hijo, el niño dorado, que me hechaba de su casa porque le quitaba la atención de su madre. No puedo creer que es el mismo al que a penas vimos el sábado porque estaba celebrando el cumpleaños de uno de sus amigos. Un niño grande, hermoso, perfecto y dorado como el sol.

El maldito paso del tiempo, con sus segundos, minutos y horas, no puede ser la medida precisa para entender el transito por la vida. Contemos los libros que hemos leído, las películas que hemos visto, las lágrimas que hemos derramado, las risas que hemos compartido, las veces que hemos amado, los labios que hemos besado, los adioces al partir y las fiestas al regresar.

Hoy decido dejar de correr y de cumplir, porque no recuerdo cuantos trabajos tuve que entregar en 4º medio para el colegio, ni las notas que me saqué en ellos, pero recuerdo con absoluta claridad el día en que mi amiga regresó de su viaje a Europa y me esperó en la puerta del colegio, recuerdo su imagen de pie, recuerdo que solté mi bolso rojo de jeans, recuerdo que corrí a todo lo que las piernas me daban y recuerdo el abrazo grande y apretado que nos dimos.

De eso está hecha la vida para mí, a los 15 o a los 50 años, al medio día o a la media noche. Mi vida no está hecha de tiempo, por lo tanto, medirla de esa forma sería absurdo e impreciso.

:::El GRAN William Goldman:::

Su nombre dice muy poco la primera vez que uno lo ve. Podría tratarse de cualquier señor de apellido extranjero sobre el que se me ocurrió escribir. Pero si digo: "La princesa prometida", "Dos hombres y un destino" y "Todos los hombres del presidente", el nombre empieza a sonar diferente.

Y es que este narrador excepcional, ganador de dos Oscars como guionista, se pasea por todos los géneros con soltura y confianza. Justamente eso lo hace memorable a mis ojos, su capacidad para escribir guiones de acción, suspenso y terror (ha sido el guionista de varias películas del maestro Stephen King), poniendo su talento al servicio de otros y luego tomar su novela "La princesa Prometida" para encontrarme con un señor capaz de narrar una historia de amor épica llena de los toques precisos de humor.

Esta noche quiero regalarles un extracto del libro, cuando lo termine hablaré de él con mayor soltura.

Declaración de amor de Buttercup, pag 30 y 31:

"—Te amo —le dijo Buttercup—. Sé que esto debe resultarte sorprendente, puesto que lo único que he hecho siempre ha sido mofarme de ti, degradarte y provocarte, pero llevo ya varias horas amándote, y con cada segundo que pasa, te amo más. Hace una hora, creí que te amaba más de lo que ninguna mujer ha amado nunca a un hombre, pero media hora más tarde, supe que lo que había sentido entonces no era nada comparado con lo que sentídespués. Mas al cabo de diez minutos, comprendí que mi amor anterior era un charco comparado con el mar embravecido antes de la tempestad. A eso se parecen tus ojos, ¿lo sabías? Pues sí. ¿Cuántos minutos hace de eso? ¿Veinte? ¿Serían mis sentimientos tan encendidos entonces? No importa. —Buttercup no podía mirarle. El sol comenzó a asomar entonces a sus espaldas y le infundió valor—. Ahora te amo más que hace veinte minutos, tanto que no existe comparación posible. Te amo mucho más en este momento que cuando abriste la puerta de tu choza. En mi cuerpo no hay sitio más que para ti. Mis brazos te aman, mis orejas te adoran, mis rodillas tiemblan de ciego afecto. Mi mente te suplica que le pidas algo para que pueda obedecerte. ¿Quieres que te siga para el resto de tus días? Lo haré. ¿Quieres que me arrastre? Me arrastraré. Por ti me quedaré callada, por ti cantaré, y si tienes hambre, deja que te traiga comida, y si tienes sed y sólo el vino árabe puede saciarla, iré a Arabia, aunque esté en el otro confín del mundo, y te traeré una botella para el almuerzo. Si hay algo que sepa hacer por ti, lo haré; y si hay algo que no sepa, lo aprenderé. Sé que no puedo competir con la condesa ni en habilidades ni en sabiduría ni en atracción, y vi la manera en que te miró. Y vi cómo tú la miraste. Pero recuerda, por favor, que ella es vieja y tiene otros intereses, mientras que yo tengo diecisiete años y para mí sólo existes tú. Mi querido Westley..., nunca te había llamado por tu nombre, ¿verdad...? Westley, Westley, Westley, Westley..., querido Westley, adorado Westley, mi dulce, mi perfecto Westley, dime en un susurro que tendré la oportunidad de ganarme tu amor."

La respuesta de Westley, Pag. 33:

"—Durante todos estos años he permanecido en mi choza por ti. He aprendido idiomas por ti. He fortalecido mi cuerpo porque creí que podría halagarte un cuerpo fuerte. He vivido toda la vida rogando porque llegase el día en que te fijaras en mí. En estos años, cada vez que posaba en ti mis ojos, el corazón me latía desbocado en el pecho. No ha pasado ni una sola noche sin que me durmiera viendo tu rostro. No ha pasado ni una sola mañana sin que tu imagen aleteara tras mis párpados al despertar... ¿Has logrado entender algo de lo que acabo de decirte, Buttercup, o quieres que siga?
—No pares nunca.
—No ha pasado...
—Westley, si me estás tomando el pelo, te mataré.
—¿Cómo puedes soñar siquiera que te esté tomando el pelo?
—Es que no me has dicho que me quieres ni una sola vez.
—¿Es todo lo que necesitas? Sencillo. Te quiero. ¿De acuerdo? ¿Quieres que te lo diga en voz más alta? Te quiero. ¿Quieres que te lo deletree? T, e, q, u, i, e, r, o. ¿Quieres que te lo diga al revés? Quiérete."

Solo me queda decirles que espero que todos hayan visto alguna vez la película y si no lo han hecho. ¡No esperen más!. Sobre el libro, yo no lo encontré en Chile y lo descargé de internet sin nada de culpa, después de todo, el Sr.Goldman no necesita de mi dinero para vivir.

:::MADE IN CHILE:::

Este fin de semana conocí a un chico de Perú y nos la pasamos saliendo todo el fin de semana, porque yo quería mostrarle los lugares más lindos de Viña del mar. En esos paseos aprovechamos de conversar y caí en cuenta de que pese a ser vecinos íntimos, no somos iguales. La cultura nos marca.

Para empezar, cuando nos poníamos a hablar rápido, aunque era el mismo idioma, nos entendíamos la mitad de lo que decíamos, yo le alegaba que él se comía las R al medio de las palabras y él me indicaba que no pronunciaba ninguna S al final de las palabras. A cada rato yo digo "Po", como por ejemplo: "no po" "si po" "ya po" bueno po". Ellos dicen "Te quiero" para indicar que le agradas, acá si un hombre te dice te quiero significa que siente cosas lindas y románticas por tí.

Sus comidas están llenas de aliños, hierbas y picantes, en tal cantidad de que me la llevaría enferma del estómago. Nuestras comidas están tan llenas de aceite que él se la pasó vomitando todo su primer mes en Chile. Y odia la mayonesa y los completos, cuando nosotros amamos la mayonesa y los completos, tanto que los consideramos una comida integral.

Entonces me habló de su madre y ahí noté LA diferencia fundamental. Me contó que en su cumpleños suele invitar a todos sus amigos a casa a beber mucho, luego salen a bailar y a beber más. Cerca de las 5 de la mañana regresan a casa todos borrachos y su madre les prepara algo de comer a él y sus amigos. Cuando me contó, me horrorice ante tamaño abuso, aunque también pensé que era yo la estricta, así que decidí preguntar a algunas amigas, amigos y sus madres.

Tras mi encuesta descubrí que no era yo. La mayoría de las mujeres en Chile, permitirían que su hijo llegara con sus amigos a esa hora, siempre que se mantengan silenciosos, algunas optarían por hecharlos a todos y mandar al hijo a dormir la borrachera, pero NINGUNA, se levantaría a preparar comida para el grupo, porque eso sería una real PATUDEZ del hijo en cuestión. De hecho, los hijos jamás esperarían que sus madres hicieran algo así.

Chile es un matriarcado silencioso. Los hombres hacen lo que sus mujeres dicen, siempre y cuando no se den cuenta de que lo están haciendo. Y por mujeres me refiero a las madres, las esposas, las hijas, las amigas y todas las mujeres en general. Ya lo dice el humorista Coco Legrand, para que el hombre chileno sea feliz tiene que ser "Siempre Hueón", de ser así nosotras nos desvivimos por atenderlo y cuidarlo, pero si en cambio se pone pesado o como decimos acá "se sube por el chorro", la respuesta será fria e inmediata "No quiero no más, po" y cuando una mujer chilena dice que no, es NO, y nada nos cambia la convicción, ni por las buenas, ni por las malas.

Con todo esto, no pretendo exaltar a la mujer chilena, en comparación con la mujer del Perú, somos unas brujas malvadas y en comparación con la argentina y bracileña, somos feisimas. Solo quiero señalar tenemos una cultura que nos hace particulares y como en cada país somos nosotras las que criamos a hombres y mujeres, las que les enseñamos a hablar y cocinamos para ellos, somos nosotras también quienes les enseñamos de chiquitos como funcionan las cosas, en este caso como funcionan las cosas MADE IN CHILE.

:::DE PROBLEMAS Y SOLUCIONES:::

Los que nunca se han dado vueltas entre sus sábanas de madrugada buscándole solución a algún problema de su vida, reciban toda mi admiración, mi respeto y un aplauso de pie. Y es que en el día uno puede engañar al problema haciendo cosas, cualquier cosa sirve, mientras te repitas que aquello que haces es LO MAS IMPORTANTE. Por el contrario, en la noche, recostada mirando el techo, es más dificil convencer al problema que aquello de dormir es VERDADERAMENTE importante, pues parece que al problema le importa un rabanito eso de las 8 horas de sueño reparador. No lo culpo, el pobre problema ha estado intentando que te des el tiempo de verlo y pensar en él durante todo el día, pero tu te concentras en esas cosas que son LO MAS IMPORTANTE y lo dejas abandonado. Como el problema es rencoroso y vengativo, cuando ve la oportunidad de captar tu atención, lo hace con todas sus fuerzas.

Pero el problema no es malo, el problema es una entidad solitaria, cuyo único deseo es ser acompañada de la solución y la solución siempre es la respuesta más sencilla de todas. Si la solución fuese algo complicado, entonces nadie la podría poner en práctica y no sería solución. Los complicados somos nosotros, los seres humanos, que desconfiamos de las soluciones fáciles como si quisieran estafarnos.

Ahora, que la solución no nos guste porque no es exactamente lo que queremos, eso es un tema distinto. Con lo hedonistas que somos, si nuestro problema se solucionara con lo que queremos, no quedaría oro ni aceite para masajes en el mundo.

Por lo tanto, NO SEAMOS PATUDOS. El sol sale todos los días, aún tenemos agua en el mundo, oxigeno para respirar, ideas en nuestra mente, existe gente que nos quiere así como somos y aún nos quedan noches para darnos vueltas atormentados por problemas que buscan solución. El resto, viene en camino.