:::TÍA ¿QUÉ CELEBRAMOS EN NAVIDAD?:::

 

"Hace muchos, muchos años, antes de que tu o yo nacieramos, vivía en un pueblito una niña llamada María. Una noche un ángel la visitó y le dijo que el mismo Dios la había elegido, por su bondad y la fuerza de su espíritu, para ser la madre de su hijo, del hijo de Dios.

Nadie le creía a María que estaba embarazada de Dios, pero el ángel fue en sueños a hablarle a su enamorado José y le dijo que su novia le había sido siempre fiel y que él era el elegido para ser el padre adoptivo del hijo de Dios. Como José amaba mucho a María y creía mucho en Dios, aceptó Su voluntad y se casó con María.

Casi al final de su embarazo, María y José tuvieron que viajar fuera de su pueblo, a la ciudad de Belén. En ese tiempo no habían ni aviones, ni autos, ni tampoco micros, y para que María no se fuera caminando el largo viaje, José la sentó arriba de un humilde burrito y la noble criatura caminó muchos kilómetros con María en su lomo.

Cuando llegaron a Belén, no encotraron donde quedarse, estaba todo lleno por la cantidad de gente que había llegado a la ciudad y mientras buscaban donde dormir María sintió que el bebé iba a llegar al mundo.

Desesperado José encontró un establo, que es el lugar donde duermen los animales y allí entre las vacas, las gallinas, los cerditos y las ovejas, nació un niñito, pequeño y con cara de rodilla como todos los bebés, pero que no era para nada un bebé común y corriente.

El niño nacido en Belén este día, había venido para enseñarnos a amar y perdonar, a vivir con sencillez y a creer que la vida no se termina con la muerte y por eso sería conocido con nombres como: Cristo, Rey de Reyes, Maestro, Pescador de Hombres, El Salvador, etc, aunque para sus padres y sus amigos siempre sería simplemente Jesús.

Cómo venía al mundo a enseñarnos tantisimas cosas importantes, una estrella resplandeció en las alturas y les indicó a tres reyes del oriente, conocidos como los reyes magos, el lugar donde nació Jesus y ellos llegaron al establo con sus camellos y sus elegantes ropas a dejarle unos regalitos. También llegaron unos pastorcitos que estaban cerca, porque les avisó el ángel.

Por eso celebramos navidad, porque en un día como hoy recordamos a ese niño especial venido a ser algo bueno por la humanidad y el viejito pascuero nos trae regalos porque cualquiera de nosotros puede convertirse en una persona especial si realmente lo desea en su corazón"

 

¡FELIZ NAVIDAD!

 

:::El Señor Ibrahim y las flores del Corán:::

Eric-Manuel Schmitt

Este libro apareció ante mis ojos, delgado y con letras grandes, una tarde mientras ayudaba a mi mamá a etiquetar los libros de la biblioteca de su escuela, lo tomé entre otros varios porque necesitaba un descanso de las sagas de aventuras fantásticas y en un día, me lo deboré.

La historia es sencilla. Moisés, un niño de 13 años vive solo con su padre, un exitoso abogado, en un barrio de París. Moisés quiere debutar, junta su dinero y acude donde las prostitutas del barrio a quienes engaña diciendo que tiene 16, emocionado con esta primera experiencia requiere más dinero para repetirla y comienza a robar en la tienda del señor Ibrahim, un anciano arabe, dueño del negocio del barrio, quien no tarda en descubrirlo y, en lugar de reprenderlo o acusarlo, comienza a educarlo en conversaciones de una sencilles y profundidad que conmueve.

Moíses, supuestamente abandonado por su madre, queda en orfandad tras el suicidio de su padre y es legalmente adoptado por el señor Ibrahim, quien le enseña sobre su religión (es sufista) y lo invita a un viaje en auto hacia su lugar de nacimiento.

Les invito a descubrir el resto de la magia de esta breve historia que forma parte de la trilogía "Invisible" (parece que no puedo huir de las sagas), donde el autor, filósofo y dramaturgo, explora los valores morales humanos, ligados a la religión, a través de la relación entre un niño y una persona que le muestra como vivir a través de la inspiración religiosa.

Las obras hermanas de este libro se llaman: "Milarepa" y "Oscar y mami - Rose", que exploran el budismo y el cristianismo respectivamente.

Finalmente les comento que este librito y sus hermanos han sido llevado a las tablas y al cine, como podrán ver en la portada que adorna este post.

:::LIBRE Y VOLUNTARIAMENTE:::

Cuando cumplí 18 años, correspondía que partiera al "Registro electoral" a inscribirme para ejercer mi derecho a voto, convirtiéndome una ciudadana partícipe de los procesos de mi país. Me negé a ir. Si me inscribía tenía que votar en todas las elecciones y eso de ir a votar PORQUE TENGO QUE HACERLO se me antojó carente de sentido. ¿Y si no tenía una clara preferencia? ¿Iba a tener que votar por cualquiera o perder el voto escribiendo alguna consigna graciosa y poco atinguente?, nop, eso no era para mí.

Me dijeron que las Sufragistas lucharon por años para que las mujeres tuvieramos derecho a votar y que si yo no votaba, le faltaba el respeto a su memoria. Pero investigé y las Sufragistas querían que las mujeres tuvieramos el mismo derecho de los hombres, que en esta época es elegir si queremos o no votar, así que no le faltaba el respeto a esas valientes hermanas.

Me dijeron que durante la dictadura no habían elecciones y todos tenían que aguantarse lo que la junta militar quisiera, que yo tenía que hacer uso de nuestra recuperada libertad para elegir gobernantes. Pero ningun gobernante ha venido nunca a tomarme la opinión de sus decisiones, sea el o la que sea, me ha tocado acatar lo que a ellos y sus secuaces se les ocurre.

Más o menos así, fue como decidí que solo iba a ir a votar cuando pudiera elegir si quería votar o no.

Me tocó esperar 12 largos años. Pasaron 3 presidentes, varios parlamentarios y 3 alcaldes con sus concejales por mi país, mientras yo esperaba tranquilamente.

Este año se reformó la ley electoral, ahora todos los mayores de 18 años son inscritos como votantes automáticamente y pueden elegir si ir o no a votar, con ese cambio, ayer al fín llegó mi momento. Acudí por primera vez, libre y voluntariamente, a ejercer mi derecho ciudadano en la elección de alcalde y concejales. Fue muy entretenido.

Con el sistema anterior los lugares de votaciones se dividian en hombres y mujeres y se prohibía que personas del otro género entraran a los lugares de votaciones, con lo que los transexuales padecían cada vez que tenían que ir a votar; en cambio ahora los lugares son mixtos, por ejemplo, la mesa donde de me tocó votar, era antes solo para hombres, así que entré y los vocales de mesa (las personas que se aseguran que votes bien) eran puros señores de lo más amables que me "mijitiaron" todo el rato (Tome mijita; Gracias, Mijita; Hasta luego, Mijita), y además se podía ir a votar en familia. ¡Qué mejor!

Lo que no fue muy entretenido es que así como yo estaba esperando este momento para ir a votar, el 60% de mis compatriotas estaban esperando este momento para NO  ir a votar, así que la cantidad de sufragistas fue tan baja que en la tele hacía llamados para que la gente fuera.

Supongo que nada es perfecto, pero por mi parte estoy absolutamente conforme tan solo por saber que, incluso las esperas más largas tienen un final.

:::La Trama de la Vida se Encuentra Tejida con Hilos Invisibles:::

Cuando me encuentro muy triste suelo pensar esa frase (entre muchas otras) y me ayuda a sentir que, aunque me sienta muy desgraciada y no sepa que hacer, algo invisible está sucediendo en ese preciso instante de oscuridad, algo grandioso que no soy capaz de comprender y que, cuando llegue el momento indicado, dará paso a lo nuevo, a lo distinto.

Lo que me gusta de que las cosas me vayan mal, es saber que luego me va a ir bien y mientras peor me va en la vida, más confirmo mi certeza de que se aproxima la bonanza. No puede ser de otra forma, soy una convencida de que mi existencia está hecha de ciclos y que cada uno tiene su afán.

En una vuelta del destino la vida cambia de colores y así no más me pasó. Un día me llama mi amiga Cristina para decirme que si se juntan 10 estudiantes puedo ser profesora de un curso en una prestigiosa universidad de mi país. Luego me llama para decirme que tengo 6 estudiantes, pero que el curso se va a dar igual, con la esperanza de que lleguen más. Llegó a hacer clases esperando una baja asistencia porque el día anterior había llovido torrencialmente. Al finalizar el primer día tenía 11 niños en mi curso, pero no terminé allí, todas las semanas se me fueron sumando algunos y hoy mi curso tiene 19 niños.

La rueda giró, ahora también soy profe en una sala de una elegancia que me abruma hasta el día de hoy. Mi sala tiene computador y datashow colgando del techo, parlantes con sonido envolvente y una tarima alfombrada desde donde hacer clases a la que llamo "El olimpo" y que no uso, porque me da pudor estar encumbrada en las alturas de un poder yo no siento.

Mis niños nuevos tienen entre 18 y 20 años, son estudiantes de diversas carreras universitarias que tuvieron alguna dificultad en pasar sus ramos el semestre anterior. Son distintos a los chicos con los que había trabajado los últimos años, tan distintos que me incomoda su manera silenciosa y diligente de enfrentar las tareas que les solicito durante la clase y me emocionan sus deseos de aprender y superarse en la vida a través de la educación.

Tengo claro que las cosas en algún momento van a volver a estar mal, no por pesimismo, si no simplemente porque soy una convencida de que si vivieramos en el exito total  la vida no tendría gracias, son los desafios los que nos llevan a crecer, a inventar, a crear. 

La vida es un continuo fluir y el secreto de mi felicidad es simplemente reconocerla, aceptarla, enfrentar y disfrutarla tal y como se me presenta, ya sea que me toque jugar con barro o estar sentada en la copa de un árbol.

:::Stardust:::

Neil Gaiman

Este es uno de mis libros regalones, lo conocí a través de la película, que lleva el mismo nombre, y me condujo hacia uno de mis narradores preferidos: Neil Gaiman.

Hoy Stardust me sirve para ejemplificar, como la misma historia, narrada por dos personas diferentes, se convierte en dos historias muy buenas, parecidas, más no iguales.

 A su derecha pueden ver el afiche promocional de Stardust, la película, que cuenta las aventuras del joven Tristan Thorn, habitante de Muro, quien le ofrece a su amada Victoria, a quien en verdad él no le gusta nada, traerle una estrella que han visto caer a cambio de un beso. El día de su partida, su padre le ofrece una vela mágica, que le dió la madre de Tristan, que al encenderla te lleva al lugar que tengas pensado ir. Él la enciende, piensa en la estrella y listo, se encuentra en medio de un crater con una bella mujer, que personifica a la estrella.

Pero no es el único buscando la estrella, las Lilim, tres hermanas brujas milenarias, necesitan obtener el corazón de la estrella, para comerselo y recuperar su juventud. Parte entonces una de las hermanas, Lamia, personificada por Michelle Pfeiffer, armada con sus cuchillos para matar y sacarle el corazón a la mujer estrella.

En otro lugar, podemos ver a 4 hijos del fallecido Señor de Stormhold, peliarse y asesinarse para conseguir quedarse con la corona del reino, la que solo obtendrán al apoderarse de una joya que el padre arrojó a una estrella, consiguiendo votarla del firmamento.

La película tiene elementos distintivos, como el viaje en el barco pirata de las nubes al mando del capitán Shakespiare (Robert De Niro), quien intenta parecer rudo ante sus hombres, cuando en verdad goza vistiéndo de mujer; El viaje en carro donde Ivaine (la estrella) le confiesa su amor a un Tristan convertido en rata y la emocionante pelea final contra las Lilim, donde Tristan descubre que es el heredero a la corona de Stormhold.

Ahora, nuevamente a su derecha, la portada de Stadust, el libro, antes de que la película le diera una nueva portada. Acá la historia parte más atrás y cuenta como el padre de Tristan, se enamora de una extraña en una feria y, al año siguiente, luego de su matrimonio aparece un bebé en la puerta.

Luego la historia es la mas menos la misma, contada de forma diferente, hasta que Tristan sale por la puerta del pueblo a buscar la estrella y se encuentra con una criatura, quien conoció a su padre y le acompaña una parte del camino, él le da la vela con la que consigue encontrar a la mujer estrella. En esta historia, Ivaine odia a Tristan, pues él quiso esclavisarla amarrandola a su muñeca y la obliga a caminar con una pierna quebrada que el le arregla mal, porque el resultado es que ella cogea el resto de su vida. Ella se arranca de él y una parte de la historia transcurre con ellos separados, pero cuando se reencuentran le salva la vida de la mayor de las Lilim y eso obliga a la estrella a seguirlo donde quiera que vaya. 

Tristan logra llegar a Muro con la estrella y se reencuentra con su familia y su amada Victoria, quien le dice que ha estado muy preocupada por él y que está dispuesta a cumplir su promesa de casarse con él, pese a que ella está enamorada de otro hombre. Tristan deja que ella se case con su elegido y regresa fuera del muro con Ivaine para declarse mutuo amor.

Elementos  distintivos del libro son el encuentro con un unicornio que ayuda a Ivaine a huir de Tristan y le entrega su vida para rescatarla; La amable despedida entre Ivaine y la bruja que no pudo sacarle el corazón porque ya le pertenecía a Tristan y la relación entre los padres de Tristan, lejos lo más lindo del libro.

Las dos historias me gustan mucho y se las recomiendo para pasar un momento de magia y aventuras, a mi parecer, tanto el director de la película, como Neil Gaiman son narradores talentosos y particulares que le dan un sazón especial a su narración.

:::Los pasteles se hacen en moldes, las personas no:::

He pasado un mes bastante complicado haciendo la tesina de mi postítulo. Además estuve de cumpleaños y celebré mis 30 inviernos en esta tierra, acompañada por mi fiel hermana que me llevó por primera vez a jugar al casino y mi amiga Mariela que me llevó a carretear. Me gustó mucho mi celebración, pese a que mi celebración cumpleaños ideal es con mucho baile, un mago, un contorsionista, un equilibrista, un tragafuegos, un ramo gigante de globos con helio y, como eran 30, un stripper. Mi hermana dice que juntar todos esos elementos no se lleva a mi edad, pero creo que muy poco de lo que hago se lleva a mi edad.

Soy un bicho raro de mi generación, no porque sea especial, si no porque me muevo al borde de lo que mis contemporáneos podrían calificar como una "perdedora" y es que todos ellos, al menos los que yo conozco, están muy preocupados de ganar dinero, gastar dinero, conseguir exitos laborales, casarse, tener hijos y educar a esos hijos. Yo me resisto a entregarme a esas preocupaciones, creo que todo lo que tenga que vivir, sucederá, no quiero que mi vida sea eso que pasa mientras estoy ocupada haciendo otros planes, como dijo John Lenon. Soy una soñadora y eso definitivamente no es muy popular en mi generación, donde apegarse a lo real, concreto, inmediato y monetario es lo que se estila y desde ese lugar, soy distinta, no especial, solo distinta.

Cuando ya terminé mi tesina y pasó mi cumpleaños, intenté volver a mi vida normal, donde mezclo el trabajo con la escritura, por lo que me metí de lleno a elaborar el segundo capítulo de mi historia que va bastante bien y supongo que en unos meses podría estar lo suficientemente bien como para pasar a escribir el tercero. Cuando escribo algo no lo suelto hasta que considero que continuar mejorandolo podría arruinar su escencia y eso toma tiempo.

Después de que mi cuento se publicó un par de amigos me preguntaron si me habían pagado por él y se mostraron bastante decepcionados cuando les dije que no, que publicar en una revista no tenía que ver con el dinero, si no más bien con la confirmación de que lo que hago le guste a alguien más que a mi misma. No lograron entender la idea o quizás yo no supe explicárselas, porque continuaron mirándome con expresión decepcionada en el rostro. Debe ser porque la mayoría de los trabajadores normales tienen un breve período para alcanzar su máximo rendimiento y cosechar los frutos de este. Luego se jubilan y ya está.

La vida no siempre funciona de esa manera, ahí temenos al gran Morgan Freeman. ¿Alguien ha visto una de sus películas de juventud?, claro que no, porque no existen, él comenzó su carrera de actor a los 34 años y su primer reconocimiento lo obtuvo a los 52 años con "Conduciendo a Miss Daisy".

Pero mi ejemplo favorito es el de la Sra. Ursula K Le Guin, escritora de fantasía y ciencia ficción, creadora de la serie "Terramar", ganadora de varios premios, quien publicó su primer cuento a los 33 años en una revista dedicada a la ciencia ficción y actualmente a sus 82 años continúa trabajando y cosechando existos literarios.

 Los caminos a recorrer son tan infinitos como personas en el mundo existimos, si todos nacemos distintos, ¿Por qué deberíamos aspirar a hacer lo mismo al mismo tiempo?

:::Sigue siendo el REY:::

Tenía 14 años, mi cuñado estaba haciendo la práctica en una minera, donde tenían una amplia biblioteca y desde allí me trajo "Eso" el primer libro que leí del maestro de maestros STEPHEN KING.

El Maestro nació en Portland, Estados Unidos, en Septiembre de 1947 y desde muy pequeño se dedicó a la literatura. Lo suyo siempre fue el terror y la fantasía, logrando vender algunos cuentos en revistas dedicadas al género, al parecer en EEUU hay revistas donde se pueden publicar relatos. Estudió literatura y se casó con su novia de la Universidad, Tabitha, con quien compartió los tiempos difíciles, trabajando para subsistir en condiciones de pobreza, eso si, nunca dejó de escribir. Después de leer muchos de sus libros y varios artículos biográficos, creo que nunca dejó de escribir porque no podía vivir sin hacerlo, contar historias estaba inserto en su ADN, era parte de su identidad, sin escribir, no habría sabido quien era y ya no le habría quedado nada más que mirar a su alrededor y aceptar la miseria en la que vivía, escribir era su vía escape, bueno, escribir, las drogas y el alcohol (para más detalles de su miseria leer "mientras escribo")

Por las noches, después de realizar sus dos jornadas de trabajo, Stephen se instalaba a escribir y beber, en esas condiciones escribió sobre una chica con poderes telequinéticos a la que fastidiaban en la escuela, pero el libro no le gustó y lo tiró a la basura. Al día siguiente se lo encontró sobre la mesa de la cocina, su esposa que lo había recogido y leído le pidió que no lo abandonara. Meses después el libro rescatado de la basura se convertiría en "Carrie" su primera novela publicada.

Desde ese entonces el Sr. King es un escritor MUY prolífico, en sus mejores tiempos escribía dos o tres novelas por año, además de varios cuentos, lo que es bastante meritorio considerando que una de sus novelas en promedio tiene 500 páginas. Él dice que para ser escritor hay que escribir 4 horas al día y leer otras 4 horas al día, que así lo hace él, claro que... el maestro hace cosas que solo el maestro puede hacer. La critica especializada le dio la espalda durante décadas, clasificando su literatura como basura para el consumo de las masas, lo que para mí es solo un indicador más de que los criticos literarios son unos señores muy estirados y aburridos que creen que las palabras son un privilegio de sectores exclusivos de la población.

"El resplandor" es un libro en que habla de sus adicciones y cómo estas lo controlan, después de ese libro, su familia y amigos lo obligaron a rehabilitarse, porque le hacía a todas las drogas y se ha mantenido limpio hasta el día de hoy.

Otro dato no menor es que Stephen King tiene una discapacidad visual que va aumentando con los años, por lo que eventualmente podría quedar ciego, por eso se ha preocupado mucho de fomentar los libros de audio, narrando él mismo algunos de sus libros en este formato. Esta discapacidad sumada a un accidente de tránsito sufrido hace varios años (lo atropellaron y dejaron medio muerto al borde de una carretera), lo llevaron a disminuir la cantidad de escritos anuales.

Mis libros favoritos de Stephen king son: "Eso", "Apocalipsis", "Los ojos del dragón", "Las cuatro estaciones" y "la milla verde". Sé que son mis favoritos porque cuando pienso en todos los libros que he leído de él son los primeros que asoman a mi conciencia.

No se pierdan la literatura del maestro absoluto de lo fantástico y horroroso. La vida es muy corta para pasar por ella sin haber tomado nunca un libro de STEPHEN KING

:::Mi cuento Publicado:::

Mi primera hija acaba de salir al mundo. Estoy muy orgullosa de ella, porque a pesar de ser tímida y poco pretenciosa, decidió atreverse y dejar que todos la conozcan.

¡Y que manera de hacerlo!

Mi primer cuento publicado, lo escribí con el corazón, amando a las pequeñas niñas que mi hermana y yo una vez fuimos. Ustedes saben que ella es mi musa, que lo que escribo es primero para ella, para agradecerle todo su amor que ha sido mi hogar.

Si quieren leerlo, entren acá:

http://www.letralia.com/269/letras11.htm

Al final del cuento está la opción para ponerle "Me gusta" para Facebook y también la opción para twitearme. Les pido por favor que al terminar de leerlo me ayuden aprentado "Me gusta" y lo twitteen, porque tengo más hijos a los que les encantaría salir a jugar y que todos pudieran conocer sus aventuras. Espero que mi valiente hija primogénita les pueda abrir el camino.

:::EXTRA EXTRA EXTRA:::

Queridisimos amigos y lectores silenciosos:

Quiero compartir con todos ustedes la gran felicidad que siento, una felicidad tan grande que me cuesta hilar las palabras, así que seré breve...

LA PROXIMA SEMANA POR PRIMERA VEZ PUBLICARÁN UN CUENTO MÍO EN LETRALIA.

A los que me conocen hace más tiempo, sabrán que ese es uno de los sueños más importantes de mi vida y también les puedo decir que ahora puedo al fin entender porque la gente llora cuando se siente desbordado de felicidad.

A penas salga la publicación le mando el link.

:::UN SUPER HEROE PARTICULAR:::

Mi papi no es un súper héroe común. A él le cuesta entrar a las estaciones del metro y subirse a los buses es un gran desafio. Él no puede alcanzar las cosas de la cima de las estanterías, ni treparse a los árboles. En cambio corre a velocidades impresionantes y me lleva sentada en sus piernas cuando me canso de caminar en la calle. Mi papi es un súper héroe mutante, con rueda para avanzar, en lugar de piernas y me enseña todos los días que los únicos límites que tengo están en mi mente y mi corazón.

:::LIBROS::::

Ya queridos amigos de toda la vida, vamos a dejar la tristeza atrás utilizando el mejor método que conozco: Los libros.

Cuando era una niña pequeña mi hermana me regaló "las crónicas de narnia: El león la bruja y el ropero" y en su dedicatoria (libro de regalo sin dedicatoria no vale) me puso: "Cuando la vida no sea lo que tu quieres, rodeate de libros, en ellos encontrás aventuras asombrosas". Eso siempre ha sido cierto y cuando no encuentro aventuras asombrosas en los libros, las escribo yo misma.

Hace poco se publicó la lista de los libros más vendidos de la historia. El primer lugar lo tiene la Biblia, no sé si todo el que compra la Biblia la lee, pero sin duda hay muchos católicos en el mundo y en todas sus casas debe haber por lo menos una Biblia.

En la lista se se encuentran tres sagas de literatura fantástica: Harry Potter, El señor de los anillos y La saga crepúsculo. ¡Me llena de felicidad saber que a las personas les interesa leer fantasía!, nada de literatura para intelectuales y gente que se cree más pensante que el resto.

Acá les dejo la lista por si quieren ponerse al día con sus lecturas:

- La Biblia, 3.900 millones de copias.

- Citas del Presidente Mao Tse Tung, 850 millones de copias.

- Harry Potter, 400 millones de copias.

- El Señor de los Anillos, 103 millones de copias.

- La saga Crepúsculo, 43 millones de copias.

- El Alquimista, 65 millones de copias. 

- El Código da Vinci, 43 millones de copias.

- Lo que el viento se llevó, 33 millones de copias.

- Piensa y crece rico, 30 millones de copias.

- El diario Ana Frank, 27 millones de copias.

:::El lugar para mí:::

Y a mí me gustaba mi trabajo, pienso una y otra vez, así, en tiempo pasado y con la pena metida dentro del corazón. A mi me gustaba mi trabajo, porque pensaba que hacíamos algo bueno por la niñas, que les dabamos amor a ellas y a sus familias, que estábamos ahí para mostrarles nuevas formas de relacionarse y de enfrentar a la vida.

Me gustó menos mi trabajo el día en que no entendí una broma y la otra psicóloga, dijo que yo no me adaptaba a ellas y menos aún el día que llegué a trabajar y habían ocupado mi escritorio en la oficina. Me gustó menos mi trabajo la primera vez que mi jefa le gritó a una niña y me gustó menos todavía la primera vez que me gritó a mí.

No me gustó cuando la asistente social dijo que una de las niñas iba a terminar siendo prostituta igual que su hermana, porque yo no creo que ser prostituta sea denigrante, cuando las mujeres lo eligen libremente, y porque yo creo que las personas tenemos libertad para ser lo que queramos ser, independiente de nuestras familias. Me molesté cuando ella misma dijo que mi Juanita (una de mis niñas) iba a terminar siendo la mantenida de su pareja, porque creo que si es feliz, da lo mismo. Me enojé cuando otra compañera de trabajo dijo que le gustaba como era la Sutanita y ella le contestó que Sutanita iba a terminar embarazada del pololo.

Les contesté todas esas veces.

Mi trabajo me siguió gustando a medias hasta ayer, cuando en medio de una conversación, mi jefa se enojó y me dijo que "Ellas" (mis compañeras de trabajo) no estaban contentas con mi forma y yo caí en cuenta que hablan de mí cuando yo no estoy.

Ese fue el límite. Puedo aceptar sus diferencias, pero ellas no pueden aceptar las mías y además, no son capaces de decirmelo en mi cara, hablan de mí cuando yo no estoy presente.

"No nos sentamos acá a hablar de tí" me dijo la asistente social.

"Pero se sientan acá, cuando yo no estoy, y hablan de mí" le contesté.

Silencio.

Soy el lunar, la oveja negra, el punto de vista disidente y molesto. Ellas se llevan todas bien, todas estan de acuerdo. Yo no.

Ese no es el lugar para mí y me pregunto una y otra vez: ¿Existirá el lugar para mí?

:::Por Amor:::

He estado escribiendo mucho, de hecho, he tenido un año de mucha producción literaria, solo comparable con el año en que me enamoré de mi amigo Colorín y escribí muchos cuentos en su honor, claro que ninguno de ellos era exactamente un historia de "Amor". A mi eso de escribir sobre el amor nunca se me ha dado bien, es una lástima porque mi cuñado dice que la novela rosa es muy apetecida.

Escribir siempre fue mi sueño, pero la verdad es que existen dos tipos de sueños: Los que uno se plantea y sigue para poder cumplir ; y los que uno se plantea como una buena idea a realizar en un futuro hipotético. Escribir para mí era del segundo tipo, algo que era entretenido pesar en hacer, pero que no hacía ningún esfuerzo por en verdad hacer.

En el tiempo que me enamoré de mi amigo Colorín fui muy prolífera, porque escribía pensando en él. Quería que sus ojos me descubrieran a través de mis cuentos, estaba segura que eso iba a hacer que se enamorara perdidamente de mí, el objetivo era claro y mi escritura tenía una musa a quien impresionar. Por supuesto no funcionó de esa forma y Colorín no se dio cuenta que yo existía hasta varios años después cuando me tuvo tendida en su cama... pera esa es otra historia, el punto es que cuando desistí de su conquista, vinieron muchos años de silencio, pensando en una que otra buena historia, que terminaba sus día siendo eso: Un pensamiento de una buena historia.
El año pasado en esta misma fecha me encontré con mucho tiempo libre. Por mi cabeza pasó la idea de dedicarlo a escribir, pero también me pregunté ¿Para qué?, cual era el sentido de gastar todo ese tiempo y esfuerzo en escribir algo que probablemente NUNCA iba a publicar. Entonces, como una visión iluminada vino a mí su rostro.

La primera persona que escuchó mis historias, que me dijo que podía escribirlas, que aún conserva el primer cuento que escribí en mi vida como un tesoro para la posteridad y que ha sostenido sistemáticamente a lo largo de los años que yo DEBO escribir: Mi hermana.

Decidí que iba a sentarme a escribir para ella y por ella, para convertirla en una musa inspiradora, como su admirada Sra. Monet y para honrar la confianza que siempre me ha tenido.

Me senté a escribirle historias, tal y como se las contaba cuando eramos chicas. Me senté aterrada delante de una hoja de papel creyendo que no tendría fuerzas para terminar lo escrito y dejaría a mis pobres personajes botados a la mitad de la historia, como solía hacerlo. Me senté día tras día sin permitir que mis temores le ganaran la pelea a mi imaginación.

Terminé el primero y continué con otro cuento y luego otro más , y sin darme cuenta cómo surgieron en mi cabeza historias nuevas de las cuales me enamoré y el cuento se transformó en el primer capítulo, porque no puedo dejar de contar esa aventura.

Lo que quiero decirles, quizás dándome muchas vueltas, es que no sé escribir de amor, que prefiero las aventuras fantásticas, pero aún así, el amor tiene todo que ver con lo que escribo. Escribo por amor, primero por amor a mi hermana, después por amor a mis adorables personajes y por último por amor a mí, que encuentro en el misterioso espacio de las letras el lugar exacto al que pertenezco.

Como verán, sin amor no tendría nada decir.

Queridos Amigos:

Tengo que decirles que de verdad lo intente. Tomé un libro de Paulo Cohelo y realmente intente leerlo liberada de todo prejuicio. Lo hice porque el sr. en cuestión está en twitter y es bien simpático, según me contó mi hermana que estuvo en un video chat con él, pero no pude terminar de leer su libro. Su voz narradora provoca un instantáneo sopor en mí y a la mitad de la página, ya me he dormido.

De forma tal que ya no habrán libros de Cohelo en mi lista de lecturas, si alguien escribe un post sobre alguno de sus libros, avísenme y feliz paso a descubrir sus historias en la voz de alguien que no me haga dormir.

Cariños a todos.

:::Time it's a Bitch:::

Estoy enojada. Creo que la organización que le hemos dado al paso del tiempo está mal establecida, creo que el tiempo no alcanza para nada y creo que eso de que la vida se pasa en un suspiro es irremediablemente cierto.

Mi mejor amiga de la vida esta de cumpleaños hoy, el sábado me pasé el día y la noche con ella y nuestro grupo de amigos de la vida, celebrando el placer de conocernos desde siempre y continuar teniendo mil cosas que contarnos y millones de motivos para reirnos.

Estando ahí me pareció que fue ayer cuando nos sentábamos en una escalera en la calle a arreglar el mundo la tarde completa, cuando tomábamos leche en lugar de café, cuando ella me pedía que le contara cuentos antes de dormirse y yo le pedía tres palabras que no pudieran faltar en él.

Si hace tan poco tiempo, nos íbamos a jugar pool después de la escuela y "el tío Jony", un malandra de aquellos que nos trataba como hijas, nos enseñaba las mejores jugadas en la mesa favorita de su local. También recuerdo aquella vez en que nos dió por rayar paredes y dejamos nuestra marca de poesías por todas las paredes de la ciudad.

Después vino el mal amor y nació su hijo, el niño dorado, que me hechaba de su casa porque le quitaba la atención de su madre. No puedo creer que es el mismo al que a penas vimos el sábado porque estaba celebrando el cumpleaños de uno de sus amigos. Un niño grande, hermoso, perfecto y dorado como el sol.

El maldito paso del tiempo, con sus segundos, minutos y horas, no puede ser la medida precisa para entender el transito por la vida. Contemos los libros que hemos leído, las películas que hemos visto, las lágrimas que hemos derramado, las risas que hemos compartido, las veces que hemos amado, los labios que hemos besado, los adioces al partir y las fiestas al regresar.

Hoy decido dejar de correr y de cumplir, porque no recuerdo cuantos trabajos tuve que entregar en 4º medio para el colegio, ni las notas que me saqué en ellos, pero recuerdo con absoluta claridad el día en que mi amiga regresó de su viaje a Europa y me esperó en la puerta del colegio, recuerdo su imagen de pie, recuerdo que solté mi bolso rojo de jeans, recuerdo que corrí a todo lo que las piernas me daban y recuerdo el abrazo grande y apretado que nos dimos.

De eso está hecha la vida para mí, a los 15 o a los 50 años, al medio día o a la media noche. Mi vida no está hecha de tiempo, por lo tanto, medirla de esa forma sería absurdo e impreciso.

:::El GRAN William Goldman:::

Su nombre dice muy poco la primera vez que uno lo ve. Podría tratarse de cualquier señor de apellido extranjero sobre el que se me ocurrió escribir. Pero si digo: "La princesa prometida", "Dos hombres y un destino" y "Todos los hombres del presidente", el nombre empieza a sonar diferente.

Y es que este narrador excepcional, ganador de dos Oscars como guionista, se pasea por todos los géneros con soltura y confianza. Justamente eso lo hace memorable a mis ojos, su capacidad para escribir guiones de acción, suspenso y terror (ha sido el guionista de varias películas del maestro Stephen King), poniendo su talento al servicio de otros y luego tomar su novela "La princesa Prometida" para encontrarme con un señor capaz de narrar una historia de amor épica llena de los toques precisos de humor.

Esta noche quiero regalarles un extracto del libro, cuando lo termine hablaré de él con mayor soltura.

Declaración de amor de Buttercup, pag 30 y 31:

"—Te amo —le dijo Buttercup—. Sé que esto debe resultarte sorprendente, puesto que lo único que he hecho siempre ha sido mofarme de ti, degradarte y provocarte, pero llevo ya varias horas amándote, y con cada segundo que pasa, te amo más. Hace una hora, creí que te amaba más de lo que ninguna mujer ha amado nunca a un hombre, pero media hora más tarde, supe que lo que había sentido entonces no era nada comparado con lo que sentídespués. Mas al cabo de diez minutos, comprendí que mi amor anterior era un charco comparado con el mar embravecido antes de la tempestad. A eso se parecen tus ojos, ¿lo sabías? Pues sí. ¿Cuántos minutos hace de eso? ¿Veinte? ¿Serían mis sentimientos tan encendidos entonces? No importa. —Buttercup no podía mirarle. El sol comenzó a asomar entonces a sus espaldas y le infundió valor—. Ahora te amo más que hace veinte minutos, tanto que no existe comparación posible. Te amo mucho más en este momento que cuando abriste la puerta de tu choza. En mi cuerpo no hay sitio más que para ti. Mis brazos te aman, mis orejas te adoran, mis rodillas tiemblan de ciego afecto. Mi mente te suplica que le pidas algo para que pueda obedecerte. ¿Quieres que te siga para el resto de tus días? Lo haré. ¿Quieres que me arrastre? Me arrastraré. Por ti me quedaré callada, por ti cantaré, y si tienes hambre, deja que te traiga comida, y si tienes sed y sólo el vino árabe puede saciarla, iré a Arabia, aunque esté en el otro confín del mundo, y te traeré una botella para el almuerzo. Si hay algo que sepa hacer por ti, lo haré; y si hay algo que no sepa, lo aprenderé. Sé que no puedo competir con la condesa ni en habilidades ni en sabiduría ni en atracción, y vi la manera en que te miró. Y vi cómo tú la miraste. Pero recuerda, por favor, que ella es vieja y tiene otros intereses, mientras que yo tengo diecisiete años y para mí sólo existes tú. Mi querido Westley..., nunca te había llamado por tu nombre, ¿verdad...? Westley, Westley, Westley, Westley..., querido Westley, adorado Westley, mi dulce, mi perfecto Westley, dime en un susurro que tendré la oportunidad de ganarme tu amor."

La respuesta de Westley, Pag. 33:

"—Durante todos estos años he permanecido en mi choza por ti. He aprendido idiomas por ti. He fortalecido mi cuerpo porque creí que podría halagarte un cuerpo fuerte. He vivido toda la vida rogando porque llegase el día en que te fijaras en mí. En estos años, cada vez que posaba en ti mis ojos, el corazón me latía desbocado en el pecho. No ha pasado ni una sola noche sin que me durmiera viendo tu rostro. No ha pasado ni una sola mañana sin que tu imagen aleteara tras mis párpados al despertar... ¿Has logrado entender algo de lo que acabo de decirte, Buttercup, o quieres que siga?
—No pares nunca.
—No ha pasado...
—Westley, si me estás tomando el pelo, te mataré.
—¿Cómo puedes soñar siquiera que te esté tomando el pelo?
—Es que no me has dicho que me quieres ni una sola vez.
—¿Es todo lo que necesitas? Sencillo. Te quiero. ¿De acuerdo? ¿Quieres que te lo diga en voz más alta? Te quiero. ¿Quieres que te lo deletree? T, e, q, u, i, e, r, o. ¿Quieres que te lo diga al revés? Quiérete."

Solo me queda decirles que espero que todos hayan visto alguna vez la película y si no lo han hecho. ¡No esperen más!. Sobre el libro, yo no lo encontré en Chile y lo descargé de internet sin nada de culpa, después de todo, el Sr.Goldman no necesita de mi dinero para vivir.

:::MADE IN CHILE:::

Este fin de semana conocí a un chico de Perú y nos la pasamos saliendo todo el fin de semana, porque yo quería mostrarle los lugares más lindos de Viña del mar. En esos paseos aprovechamos de conversar y caí en cuenta de que pese a ser vecinos íntimos, no somos iguales. La cultura nos marca.

Para empezar, cuando nos poníamos a hablar rápido, aunque era el mismo idioma, nos entendíamos la mitad de lo que decíamos, yo le alegaba que él se comía las R al medio de las palabras y él me indicaba que no pronunciaba ninguna S al final de las palabras. A cada rato yo digo "Po", como por ejemplo: "no po" "si po" "ya po" bueno po". Ellos dicen "Te quiero" para indicar que le agradas, acá si un hombre te dice te quiero significa que siente cosas lindas y románticas por tí.

Sus comidas están llenas de aliños, hierbas y picantes, en tal cantidad de que me la llevaría enferma del estómago. Nuestras comidas están tan llenas de aceite que él se la pasó vomitando todo su primer mes en Chile. Y odia la mayonesa y los completos, cuando nosotros amamos la mayonesa y los completos, tanto que los consideramos una comida integral.

Entonces me habló de su madre y ahí noté LA diferencia fundamental. Me contó que en su cumpleños suele invitar a todos sus amigos a casa a beber mucho, luego salen a bailar y a beber más. Cerca de las 5 de la mañana regresan a casa todos borrachos y su madre les prepara algo de comer a él y sus amigos. Cuando me contó, me horrorice ante tamaño abuso, aunque también pensé que era yo la estricta, así que decidí preguntar a algunas amigas, amigos y sus madres.

Tras mi encuesta descubrí que no era yo. La mayoría de las mujeres en Chile, permitirían que su hijo llegara con sus amigos a esa hora, siempre que se mantengan silenciosos, algunas optarían por hecharlos a todos y mandar al hijo a dormir la borrachera, pero NINGUNA, se levantaría a preparar comida para el grupo, porque eso sería una real PATUDEZ del hijo en cuestión. De hecho, los hijos jamás esperarían que sus madres hicieran algo así.

Chile es un matriarcado silencioso. Los hombres hacen lo que sus mujeres dicen, siempre y cuando no se den cuenta de que lo están haciendo. Y por mujeres me refiero a las madres, las esposas, las hijas, las amigas y todas las mujeres en general. Ya lo dice el humorista Coco Legrand, para que el hombre chileno sea feliz tiene que ser "Siempre Hueón", de ser así nosotras nos desvivimos por atenderlo y cuidarlo, pero si en cambio se pone pesado o como decimos acá "se sube por el chorro", la respuesta será fria e inmediata "No quiero no más, po" y cuando una mujer chilena dice que no, es NO, y nada nos cambia la convicción, ni por las buenas, ni por las malas.

Con todo esto, no pretendo exaltar a la mujer chilena, en comparación con la mujer del Perú, somos unas brujas malvadas y en comparación con la argentina y bracileña, somos feisimas. Solo quiero señalar tenemos una cultura que nos hace particulares y como en cada país somos nosotras las que criamos a hombres y mujeres, las que les enseñamos a hablar y cocinamos para ellos, somos nosotras también quienes les enseñamos de chiquitos como funcionan las cosas, en este caso como funcionan las cosas MADE IN CHILE.

:::DE PROBLEMAS Y SOLUCIONES:::

Los que nunca se han dado vueltas entre sus sábanas de madrugada buscándole solución a algún problema de su vida, reciban toda mi admiración, mi respeto y un aplauso de pie. Y es que en el día uno puede engañar al problema haciendo cosas, cualquier cosa sirve, mientras te repitas que aquello que haces es LO MAS IMPORTANTE. Por el contrario, en la noche, recostada mirando el techo, es más dificil convencer al problema que aquello de dormir es VERDADERAMENTE importante, pues parece que al problema le importa un rabanito eso de las 8 horas de sueño reparador. No lo culpo, el pobre problema ha estado intentando que te des el tiempo de verlo y pensar en él durante todo el día, pero tu te concentras en esas cosas que son LO MAS IMPORTANTE y lo dejas abandonado. Como el problema es rencoroso y vengativo, cuando ve la oportunidad de captar tu atención, lo hace con todas sus fuerzas.

Pero el problema no es malo, el problema es una entidad solitaria, cuyo único deseo es ser acompañada de la solución y la solución siempre es la respuesta más sencilla de todas. Si la solución fuese algo complicado, entonces nadie la podría poner en práctica y no sería solución. Los complicados somos nosotros, los seres humanos, que desconfiamos de las soluciones fáciles como si quisieran estafarnos.

Ahora, que la solución no nos guste porque no es exactamente lo que queremos, eso es un tema distinto. Con lo hedonistas que somos, si nuestro problema se solucionara con lo que queremos, no quedaría oro ni aceite para masajes en el mundo.

Por lo tanto, NO SEAMOS PATUDOS. El sol sale todos los días, aún tenemos agua en el mundo, oxigeno para respirar, ideas en nuestra mente, existe gente que nos quiere así como somos y aún nos quedan noches para darnos vueltas atormentados por problemas que buscan solución. El resto, viene en camino.

:::Sectas doctas:::

En esto de la psicología en lo que metí hace 12 años (¡Cómo pasa el tiempo!), el tema de la realidad parece ser una cosa muy importante. ¿Quién la construye?, ¿Cómo la construye?, ¿Qué se hace con eso que se construyó?, son algunas de las preguntas que exigen respuesta, pero ¡Mucho cuidado!, que según y como respondas a esas preguntas te ves amarrado a algo que los colegas más doctos llaman epistemología y una vez que te amarras a una epistemología, todo lo que hagas va a ser considerado como consecuencia directa de tu pertenecia a esta epistemología. Es como si te unieras a una secta cuyo profeta es un señor, preferentemente fallecido, al que se le ocurrió alguna vez una brillante idea respecto al tema de la realidad. Estoy segura que esa idea se les ocurre sentados en el baño.

Como todo buen miembro de una secta, los seguidores de una determinada epistemología rechazan los planteamientos de todas las otras, las consideran poco explicativas de la realidad, poco serias, límitadas y se burlan abiertamente de los miembros de las otras sectas. En lo único que todas las sectas coinciden es en que lo peor que puede existir es no tener epistemología, eso en esta profesión habla de falta de seriedad y de poco profesionalismo.

Todos ellos me cargan, no me gustan las personas que se aferran a sus formas de pensar y descalifican las otras millones de posibilidades de pensar distinto. Tampoco me gustan las personas con pretensiones intelectuales, especialmente cuando se aferran a ellas como si fueran el oxigeno que respiran.

Pero la discusión sobre la realidad no me molesta, yo creo que es una construcción social que se da desde el lenguaje. Eso del lenguaje me acomoda, porque creo que las palabras con las que escribo mi vida son más bonitas que mi vida misma, pero entro en conflicto cuando pienso en el arte y caigo en cuenta de que hay mil sensaciones que el lenguaje no describe como experiencia.

También creo que la realidad es mágica, que el amor puede cambiar al mundo y que una sonrisa puede cambiar tu día, solo les pido, no se lo digan al profesor de epistemología con el que me voy a encontrar mañana, creo que él podría reprobar mi postítulo si tan solo lo sospechara.